Macondo

Pequeña caja
de paredes rupestres
ahogada en en este mundo.
Erigida en el lodo
esculpida por tu rey
cuyo ocaso te vistió
de paños cetrinos.
Tu perfume es el bálsamo humano;
olor de la pena y el descanso
del alivio y el dolor
de la sangre y el sudor,
de calenturas y amor.
Tu nombre es Macondo,
la de cementerios vírgenes
la de casas de hielo
rodeada por los mares
enterrada en los cielos, Macondo,
la que nunca duerme.
Cuna de héroes y tiranos,
tumba de peregrinos que han visto el mundo,
y genios que en su mente lo han concebido.
Macondo la que canta a las doce
Macondo hija de un mago.
Macondo, un pueblo en mi corazón.

El desolador vacío de tu ausencia.

El desolador vacío de tu ausencia.
No huyo de él. Lo abrazo.
Es lo último que dejaste antes de irte.
Me ahogo la respiración en él,
que llene mis pulmones de su hondo sopor
que relentezca mi andar
encorve mi espina
que me duela en los huesos
que me arda el corazón antes de dormir para siempre
y que sea el primer pensamiento al despertar.
No importa nada de eso.
Es lo último que dejaste antes de irte.
No huyo de él. Lo abrazo con mucho amor.

No lo pude superar

¿Qué son los días sino la vaga ilusión de que ya no...?
Decirlo no trae paz alguna.
Recordar es transgredir los finales
Soñar, es anhelar un presente diferente.
Pero vivir en un momento muerto…
…

La lluvia

Un aguacero cierne sobre la ciudad.
Acometiéndose, una a una, gota a gota,
en una súbita invasión.
Reordenándose en pequeños diluvios
en los que se puedan purgar los pequeños pecados
de pequeños hombres.
Persiguiendo el apuro de los reacios,
bautizando de alivio al que agraciado la recibe.

En su rumor hay un dialecto arcano,
y este lo profesan también
las áureas llamas del fuego.
La antigua voz del mesmerismo habla
seduciendo, obnubilando
con su discurso sacro
imposible de replicar por mecanismos humanos;
retrayendo hacia el sosiego primigenio
del olvidado y lejano, seno materno.

Extraña en el tren

Como puertas cerradas, que no invitan al viento pasar
O ventanas oscuras, que muran el fuego del sol
Mi sonrisa estaba vetada
Por miedo no le devolví, el gesto hermoso
que ella me tendió
Que torpe y cobarde
mi alma se volvió.

El Canto de Oro

El insomnio era su oscuro lienzo.
Hilvanaba delgados filamentos color oro,
con su voz, con su canto, dentro de un mundo de anónimos silencios.
Yo fui testigo de esa belleza íntima, enterrada en la carencia
de otra alma desvelada, a esa hora.

Ah

Hay una astilla en lo secreto de mi pensamiento
que hiere inquietamente
en la iteración
de una idea.

En una noche

En una noche, el abrazo frío de tus labios libados en vino me abandonará. Tu fuerza desenredará tus brazos, tus dedos, tus manos, de mí.
 En cambio una terrible sombra asirá su lugar; diáfanas memorias, torpes tumbas, imitando, acariciando la sensibilidad con la crueldad del frágil sueño, de la atribulada pesadilla; recordar, no es lo mismo.

Samsara

¿Cuál es el significado de este camino
en el que hace mucho tiempo
comprometí más que mi vida-
Que un día, conducirá al final
de todos mis finales-
Cuyas sendas, en sus trazos
esconden la verdadera forma de mi ser-
Que en un incognoscible tiempo,
de insondables eras que a veces recuerdo,
me ha marcado, por la eternidad?

El Hambre

Estas manos
orfebres del amor,
tejedoras del terror
escultoras del placer
heresiarcas y pecantes;
hilvanadas
por esta
débil voluntad,
acariciada
y derruida
por la insana realidad.
El recuerdo es su noche,
la vida les confiere
a sus hechos y obras,
El Hambre les transfiere…
…de nunca perdonar,
de no ser capaz,
de nunca olvidar.

Porqué nunca seré escritor.

No puedo alcanzar el genuino desvelo, de vestir una Máscara,
de que la Máscara me vista.
De que transmigre a mí
sus maneras y comportares.
Sus costumbres y deberes,
de arquetipos protocolares,
ni de que me guíe en los oscuros caminos
de las muchas almas que persiguen la misma estrella
lejana, aún más lejana
siempre desplazada, por el afán de atraparla.
Me contento con decir al paso
aceptando el seguro resguardo de mi memoria,
en el solo olvido.

Silencio

Un escritor perdido vaga en un desierto de silencios. Cada palabra que recoge, en cada grano de arena que sostiene, se remite a un universo nuevo, perdido, desvanecido en los vientos de su incapacidad de amar ideas, dejado escurrir entre puños, que en vano abrazan el antiguo anhelo de tener pensamientos, cosas en que creer.